tagarelice mental

A morte não sei bem o que é, pensava que sabia.
Não quero saber
Mas sei que nos aperta, parece que nos quer encolher
Mas não sabe como o fazer,
parece que parte aqui coisas dentro

É exterior a nós mas não parece
porque está aqui tão interior
tão capaz
tão forte
e tão inoportuna

dói-nos,
mas dói mais sentir a dor daqueles a quem dói mais
dói não poder arrancar essa dor
dói ter de esperar
dói não estar lá
dói estarem tão longe e o que me chega é só a sua dor
só a sua dor
não me chega conforto, mesmo que falem com calma

Aqui o céu mantém-se-me misterioso,
não me quer contar nada